Estéril porque, a la postre, acabas dándote cuenta de que se trataba de una maniobra engañosa, latente, un intento de aferrarse al sempiterno clavo ardiendo.

Es tanto como perder el tiempo. Es como pretender predicar en el desierto.

Oasis, cuando mi piel se estremece al sentir ese calor intenso, cercano, abrumándome al extenderse, mientras todavía me debato entre el sueño y el despertar. Qué rico cuando mi cuello se balancea, titubeando, girando hacia un lado y hacia el otro... y, al abrir los ojos, amanecen, ante mí, dos destellos de miel que me miran, maliciosos, mientras su mano recorre mi vientre, dibujando el perfil de una erección que, despacio, comienza a latir...

Oasis, cuando nos deslizamos ~ en la penumbra, tomados de la mano ~ por el pasillo de cualquier sala de fiestas que se ha llenado, esquivando porciones de piel, navegando entre aromas, serpenteando para avanzar, y  Ella  hace rotar su torso para deslizarse por algún hueco... rozando sus senos ~ sin querer ~ con los de alguna veinteañera de melena interminable, mirándola, con osadía, en el preciso instante del contacto. Qué rico cuando recibe, por toda respuesta ~ mientras arrastran sus vértices entre sí ~ una sonrisa cómplice...

Oasis, cuando deambulamos por entre los corredores del centro comercial y me cruzo con esas maduritas minifalderas y entaconadas, tan femeninas, empujando suavemente el carro mientras caminan erguidas y elegantes. Qué rico cuando sus pupilas ~ experimentadas ~ lanzan un breve fogonazo, saludando a las mías, y se desvían de inmediato, manteniendo esa pretensión de indiferencia que con tanta precisión simulan... y que las vuelve tan interesantes.

Oasis, cuando  sus  dedos crispados trazan surcos de ansia que se derraman por mi espalda, ciñendo su piel a la mía, y levanta sus cejas, arremolinando un clavel en los labios, arañándome sus pestañas. Qué rico cuando hace volar, como una ola, la falda de su melena y se divorcian, definitivamente, sus rodillas, ofreciéndose para ser devastada por mi descontrol, mientras, entrecortadamente, febril, me susurra tentaciones... - "mmmmm... cómo se meneaba al caminar... ¿recuerdas...?" - precipitando mi desasosiego, condenándome al descontrol... - "imagina que estás con ella, quiero saber cómo te follarías a aquella putita..." - a la perdición de un rosario lujurioso de espasmos y agitación dislocada.

- ¿Cómo saber si ofenden a Dios mis obras?

- ¿Por qué crees que puedes ofenderlo?

- En eso se fundamenta el pecado: una ofensa.

- El pecado... entiendo... ¿A qué distancia estás de Dios?

- ¿Distancia?

- Intelectual, espiritual, emocional, física...

- Sin duda, infinita, inimaginable, colosal.

- Aún así, imagina que tú eres Dios. Sitúa, entonces, a alguna criatura a la misma distancia proporcional, por debajo de ti, que equivaldría al hombre.

- Pues si yo fuera Dios... entonces el hombre, proporcionalmente sería hum... ¿un pulgón? o, tal vez, una mariposa... ¿un ácaro...?

- Bien. Y ahora dime qué habría de hacer un ácaro para ofenderte.