Al hilo de una réplica a un post, en una bitácora por la que curioseaba, he vuelto (otra vez) a hacerme la misma pregunta: ¿por qué celebramos los cumpleaños?.

Después de todo, esa efeméride se refiere expresamente a la fecha del nacimiento, al momento del parto, no a otro todavía más trascendental y anterior: el instante en que empezamos a existir, que sería el que merecería con más legitimidad ser conmemorado.

Resulta contradictorio. Elaboramos leyes que protegen a los seres que aún no han nacido, otorgándoles el derecho a la vida y coartando cualquier maniobra orientada a su eliminación, excepto aquellas que permite la ley. Y llevamos este principio hasta la frontera más lejana posible: las posiciones más conservadoras hablan de que el no nacido es alguien desde el momento de la fecundación; las más prosaicas, establecen un límite (creo recordar que 24 semanas) a partir del cual acabar con esa vida entra en conflicto con la moral.

Sin embargo, el ser en sí, el niño o niña, no es nadie jurídicamente hasta que nace, auspiciado por el correspondiente certificado. ¿En qué quedamos?

Esta paradoja convierte al no nacido en una especie de persona titular de derechos pero aún sin papeles.

Sin embargo, ni una posición ni la otra podrían delimitar, con exactitud, el momento en que alguien inicia su camino y, por tanto, ES. Tal vez sea esta la razón última por la que nos agarramos al clavo ardiendo de la fecha natal.

Aún así, no creo en los cumpleaños, puesto que no divido la existencia en períodos anuales sino, acaso, en matices vitales que cambian o mudan; o, tal vez, en umbrales emocionales o intelectuales reubicándose; o puede que en franjas de silencio que constituyen referencias retroalimenticias; o quien sabe si en psicopeldaños que, voluntaria o forzadamente, voy subiendo (o bajando...); o puede que...

La leyenda que parpadea en la cabecera de mi bitácora no bromea. Hay pocas cosas en las que creo porque, en realidad, no es necesario creer en nada. No para vivir. Sólo es preciso si alguien no encuentra sentido a esa vida y ha de barnizarla de algún color.

Pero la vida es anterior a la filosofía. Su sentido único, si acaso lo tiene, es limitarse a fluir.

Así que, simplemente, fluye (tú, que me lees). Y disfruta.